Préface.

ON NOMME CELA UNE MISE EN BOUCHE.

BASILE FLETCHER. « Il est des gens qui n'embrassent que des ombres ; ceux-là n'ont que l'ombre du bonheur. SHAKESPEARE. » Une grincheuse petite mite, qui patine dans le mensonge d'une irréalité sordide. Ayant atteint un âge aux alentours de vingt huit ans, l'affreuse bestiole n'en demeure pas moins imaginative. Redoublant d'effort et d'ingéniosité pour ne jamais distinguer cette tellement papillonnante tangibilité. Monde en ruines dont il lui faut fuir, à tout prix.

Intermède démentiel.

PREMIÈRE PARTIE - LE SOMMEIL.

La folie. Une aberration passablement sournoise, faisant croire au malade qu’il est en fait, parfaitement sain d’esprit. Le sujet regarde alentour, se demande si ce qu’il discerne est réel ou bien simplement imaginaire. Il craint son présent, car il a peur de s’y perdre. Il tourne en rond et tente vainement d’attraper le fil pendouillant à son dos de veste. Pensant peut être qu’il y découvrira la raison, la logique et la vérité. Puisque ce qui l’inquiète, ce n’est nullement ce à quoi l’on songe en le voyant, encore moins l’antipathie qu’on pourrait lui porter. Non. Ce qui l’agace et le perturbe, c’est de ne pas connaître les vertiges de l'ignorance, du monde et de son prochain. De prétendre élucider, sans détenir la moindre preuve. Le fou est un poète, un génie, un homme de science. Le barjot est libre. Ses mains touchent le vent, et le guident. Ses oreilles endurent la musique, comme on acclame le silence. C’est ainsi que tentant de gravir les échelons dit acquis par sa conscience, le fou s’avance et grimpe tel un enfant à qui l’on promet une glace. Il s’acharne à monter toujours plus haut et plus vite, espérant secrètement découvrir la bouilli ou la morve ; produite dans son crâne. Certainement le chef d'oeuvre de sa vie. Une frayeur pourtant l'étreint, à la manière de la mère caressant le front de son chérubin. La démence l’emplirait de sa forme absolue ? Ou s’enfuirait t'elle semblable à une lâche, le laissant seul, avec tous ces imbéciles, face à une vraisemblance proche du chaos ? Voici le mystère qui l'habite, l'idée devenue asticot dans le quartier sucré de pomme.

Ombre disloquée.

MOI, TOI ET NOUS. UN TOUT PROCHE DU NÉANT.

« Il est né le divin enfant, jouez hautbois, résonnez musettes ! Il est né le divin enfant, chantons tous son avènement ! Je rajouterai même : Slip, paquerette, fouet. A vous souhaits ! Merci. »