Préface.L'HOMME QUI CACHAIT DES CADAVRES DANS DES BOÎTES.Jean-Baptiste Cabot, pingouin dans ses jeunes années. Disons 24 ans de maladie. Cérébralement atteint, le fou a malheureusement été stoppé dans ses grandes divinations. Rêveur condamné, sujet à de nombreuses hallucinations, et ayant une forte propension au masochisme. Sufisamment pour se proposer comme prophète ou Monsieur Merlin, selon les version. Toutefois, ne le sous-estimons pas. Bonhomme arrogant et nerveux, il mène la vie dure à ses pairs, bouguonnant ou hurlant. Se débattant et mordant ses agresseurs à pleines dents.
Intermède démentiel. LE LAPIN QUI FAISAIT DES CACHOTTERIES.
« Le petit bonhomme fait des ricochets sous l'oeil impassible de Brutus. Regard bovidé, dont on ne sait que penser. Regard sinistre, voilé par un funeste présage. Le vent s'amuse à enrouler ses doigts fins autour des bouclettes du garçon baveux. Jolie poupée d'amour, quelque peu troublée, il va de soit. Sa maison vient de brûler du plancher jusqu'au grenier - non qu'on puisse imaginer le bambin coupable, un seul instant -. Il est bien trop idiot.
Son corps sautillant fait de petits bonds. Il catapulte sa main à l'éclat marmoréen, et jette avec violence l'un ou l'autre galet à la surface de l'eau. L'onde se propage et le feu éclate. Ridule, puis grand chamboulement dans l'ordre préprogrammé. Le galet finalement se noie, englouti dans le néant, ou l'oubli. Il sombre vaporeusement dans des mètres cubes d'eau gloutonnes. Vague fluide flasque qui par instant éructe un rebond satisfait.
Quand sa maison a brûlé, monsieur dormait, lové entre des galets. Qui lui rentraient dans les côtes, pernicieusement. Un léger ronflemment agita sa petite poitrine de pantin, et, de temps à autre, Brutus, dans un surssaut, marmonnait quelque chose. Le 1er septembre, la marmotte émerge finalement de son somptueux songe, crâmé jusqu'à la moelle, et découverte avec torpeur le monde tel qu'il en est maintenant. L'écume lui lèche les pieds, et, de dépit, il ne cesse de lui jeter à la figure tous ces galets qui portent un nom. Saloperie. Crevure. Argh. »
JUILLET
Jean-Baptiste Cabot. Troubles émotionnels et psychique. Brebis époustoufflée devant l'animosité de la Nature. on le qualifie sans mal de paranoïaque ; c'est que, voyez vous, le cher ange dort avec une barre de fer. Pour se défendre, se justifie-t-il. -De qui, l'interroge une âme vaillante. Surssaut désespéré. L'enfant aux pommettes saillantes, gesticules, dessine dans l'air des formes sans queue ni tête. Il balbutie, tentant avec peine de décrire la bestiole. Minautore ou harpie. Il laboure son sommeil, l'arrache dans une transe impossible à ses cauchemars, puis à la vie.
C'est une voix pernicieuse, qu'il redoute et craint. Mais que ferait-il sans elle ? Jean-Baptiste se débat, effectue des moulinets rocambolesque, et, finalement, le bouffon bredouille en sifflant « Brutus ».
Il serait grand temps d'en parler. Frissonnant de terreur, le garçon serre une peluche dans ses bras. Grand chien passionnée, aux yeux brodés de boutons noirs. Bouton de bottine. Pelage doux, soyeux. Adorable créature qu'il chérit entre toutes. Il s'affalle en pleurant sur les coussins, tappe des poings, et mord finalement dans le crâne soyeux, entre deux sanglots. Ses hoquets se font plus poignants, ils transperçent le coeur de sa mère, qui tappote frêlement sa tête de son chéri.
Ce n'est pas faute ; tout vient de Brutus. Il tente d'aposer des qualificatifs, mais les lacunes sont béantes. Lapin terrifiant, ses oreilles montent -paraît-il-, jusqu'au plafond. Quatres dents fendent l'air, et, bien entendu, la bête inimitable est intouchable. Velu monstre siégant sur un trône de bronze, il se balade dans les airs, agitant une branchette de mimosa dans les airs. Signe annnociateur d'un cataclysme.
Puis sa voix résonne, vibre à l'infini dans un écho lugubre. Muse démoniaque, on ne sait trop d'où il vient - passé, futur, ou bêtement de la tête du garçon ? Jean-Baptiste plongerait bien ses doigts dans la fourrure. Un couteau, et s'en serait fini, le pelage grisouillard serait désormais maculé de sang. C'en serait fini.
Jean-Baptiste tourne la tête, ignore la vision. Ses lèvres s'irrisent du musc de la terreur, tendues pour l'ultime baiser. Recroquevillé, notre poussin plaque sa tête contre le coussin ; ses yeux roulent dans leurs orbites. Toujours la même chose. La prédiction tombe, tandis que le vengeur masqué, grotesque bunny-honey rit aux éclats, quitte l'esprit du freluquet. Malade mental.
Freak, disent-ils.
C'en est fini. Il est parti.
Et malgré tout, il lui semble avoir attrapé la mixomatose.
AOÛT
Jean-Baptiste fronce le nez.
« Il était un petit navireuh~ . »
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